Poème de
Bertrand Saint Georges Chaumet

Méfiance

Du rhume qu'on attrape
A la rose qu'on cueille,
Souvent l'amour s'échappe
Ou reste sur le seuil.

Les promesses s'envolent !
Comme au vent va la feuille,
Les filles sont frivoles
Et le cœur est en deuil.

Après ce handicap,
C'est pécher par orgueil
De penser qu'on échappe
À de nouveaux écueils.

Ne plus mettre la nappe
À l'amour qu'on effeuille,
Ni faire bon accueil
Quand à la porte on frappe,

Sinon s'en est fini
De la tranquillité,
Car c'est être asservi
Que saisir la beauté.

Mieux vaut s'en écarter
Pour moins pleurer demain ;
On peut la regarder,
Mais passer son chemin !